La poesia può andare in frantumi, sotto il calore dell'effetto serra liquefarsi per riassumere nuove forme mutanti. E può accadere che questo ibrido anti-avanguardista chieda di essere riconosciuto, propriamente di essere riconosciuto in quanto non-identità. È il postmoderno, baby. I frantumi del postmoderno ci colpiscono, a Reggio Emilia come a Barcellona. Non fa più differenza, ormai: disillusione, percezione del declino, fretta di cambiare le cose, febbrile stato di tensione futurista-marinettiano ma senza la prospettiva di poter contare sull'appoggio determinante della scienza e della tecnologia, ormai dicharate serpi in seno. Certi lottano per il riconoscimento, mentre altri fanno di tutto per rimanere celati, non individuati.
Se qualcosa sta cambiando, a vederlo con chiarezza per primi saranno gli occhi socchiusi del lungo airone impassibile, installato come una statua ai bordi della tangenziale.

Poesia del futurista fallito

Quello che mi serve oggi
è una cinghia che schiocca sulla schiena
che sia la mia o la tua è indifferente

Ho bisogno
di un martello
che sbricioli
i soprammobili di casa
di una sega elettrica
con cui sezionare le quality street piene di foto
della nonna

Ho bisogno
di sentire
scricchiolare denti sull'asfalto
del marciapiedi di fronte a casa
di limarmi le unghie
con la carta vetrata

Voglio lanciarmi dall'alto di un palazzo
spiare i cinesi mentre regolano i propri conti
nella pizzeria di fronte alla stazione
voglio iniettarmi aria nelle vene
e non morire mai

Quello che mi serve oggi
sono versi robotici
rapidi ed elettronici
retti da mirabolanti
impalcature sonore
che si snodino metallici
e come coltelli vi si avvicinino
vi facciano a pezzi
vi chiudano in un baule
e vi gettino in un lago

Splash !

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